Petit chosier

[...] Dans la lumière rose et bleu clair du couchant, ces trois chevaux blancs suivis d'une petite fille en robe jaune étaient tristes et très beaux. Plongés dans l'eau jusqu'aux genoux, ils remuaient la tête en répandant leur crinière sur l'arc allongé de leur cou — et hennissaient. Le soleil se couchait. Il y avait bien des mois que je n'avais pas vu le soleil se coucher. Après le long été du Nord, après ce jour ininterrompu, interminable, sans aubes, sans couchers de soleil, le ciel commençait enfin à s'alanguir au-dessus des bois, de la mer, des toits de la ville. Quelque chose comme une ombre (et peut-être simplement le reflet d'une ombre, l'ombre d'une ombre) se condensait à l'Orient. La nuit naissait peu à peu, câline et délicate ; et le ciel, à l'Occident, brûlait sur les forêts et sur les lacs en se recroquevillant au feu du couchant comme une feuille de chêne au feu las de l'automne.

Extrait de Kaputt, de Curzio Malaparte. Traduit de l'italien par Juliette Bertrand — Folio Gallimard.

Enfant, il m'est arrivé plus d'une fois de faire la cuisine avec ma mère. Témoins ces cakes dont, autant que je me souvienne, aucun ne fut jamais bon, car trop secs, trop durs. Comme les pains d'épices du grand-père ou les trop flasques cornichons de l'autre grand-père. Je repense, à peu près à chaque fois que je mange un plat s'approchant et que mon esprit divague parfois loin des sphères culinaires, à ces plats qui reviennent tout droit de l'enfance.

Le tripoux (de Saint-Flour, cela va sans dire). Déjà, lors d'un passage à Saint-Flour il y a plus de quinze ans, l'arrêt repas avait consisté en un tripoux. Il y a quelques semaines, je ne pouvais vraiment pas y couper. Il est d'ailleurs fort probable que je l'aie mangé les deux fois exactement au même endroit, sans que j'arrive à m'en souvenir avec certitude. Cela précisément est délicieux.

Le foie de veau au persil. Fabrice déglace au vinaigre avant de servir et l'aime avec de la purée, mais ma mère l'a toujours fait revenir au beurre avec du persil. Étonnamment, je ne l'ai jamais préparé ainsi alors que c'est très fondant, et que j'ai une image parfaitement nette des petites fleurs de persil grillées qui croquent sous la dent précisément quand je mange un foie avec un jus déglacé au vinaigre. A croire que l'image mentale du persil croustillant suffit.

Les rognons et champignons à la crème, flambés. Quand on est gamin, si on peut flamber quelque chose, ça ne peut être que meilleur. D'ailleurs, ce plat se retrouvait flambé à tout et n'importe quoi : rhum, whisky, alcool de fruit, ce qu'il y avait dans le placard, sans forcément de souci de goût. A Bellecour nous flambions souvent, que je sache ; et cela me rappelait immanquablement ces rognons retour du marché du samedi midi. Je ne sais pourquoi, nous ne flambons plus alors que la flamme est bien vive.

Ce soir, foies de lapin : ils me ramènent déjà en pensée à la salade et aux foies de volaille, plat fréquent du dimanche soir, qui accompagnaient bien souvent un énième visionnage de Robin des bois (avec Eroll Flynn, naturellement). Et, partant, à peu près chaque fois que j'en mange, Claude Rains ponctue, dans ma tête, de sa voix aristocratique et chevrotante, les phrases de la conversation du repas de ses Oh, vous n'oseriez pas ! et autres mielleux N'est-ce pas, Lady Marianne ?. Parfois, Basil Rathbone arrive sans crier gare et s'emporte : Je lui ferai rendre gorge ! (un foie coupé net en deux dans l'assiette) ou s'inquiète, croyant avoir aperçu l'ombre de Robin derrière un pilier : Vous croyez qu'il ait entendu ? (en fait, un petit rognon caché derrière un gros foie). Comment qui que ce soit pourrait avoir entendu, puisque tout ce délire reste intérieur ?

Le présent faisant rage, et le temps des ravages, la vieillerie approche et son lot de sagesse, d'aigreur et d'incontinence. Comment ne pas aigrir quand nous devrons demain, par un reste de fierté, affirmer à de plus jeunes que nous, plus beaux et vigoureux encore, quand nous devrons leur affirmer, sans rougir pourtant, leur affirmer que, de notre temps, la politique était affaire sérieuse ? Oublié le favori qui refuse de nommer son adversaire autrement que le candidat sortant ; oublié le président qui promet aujourd'hui ce qu'il raillait hier et refuse désormais ses promesses d'antan ; oubliés les deux (deux !) candidats trotskistes. Par fidélité anachronique à notre jeunesse et par méfiance de celle qui nous aura succédé, nous louerons demain ce que nous méprisons aujourd'hui : Le président Fallières, disait mon arrière-grand-mére, voilà un grand monsieur.

Vieillir, et voir remplacer le ridicule d'hier par un ridicule nouveau auquel on n'est pas habitué. Pis : voir notre ridicule devenir le nouvel acceptable... On aimait moquer les Kevin quand ils étaient rares, en voilà une génération qui arrive, j'en ai accepté un pour stagiaire. Il va falloir se retenir, la frustration creusera l'ulcère, l'aigreur nous vieillira plus encore. Sur qui pourra-t-on encore compter, sinon la vieille noblesse, pour rire encore bêtement ? Hors les Sixte, les Gildine et les Tanneguy, quelques bretons, peut-être, Gildas, Erwan et Enguerran...

Si l'on ne fait rien, demain, nous élirons Président un Matéo ou une Lea. De qui se moque-t-on ?

Cela a failli passer inaperçu, cela confine à l'anecdotique, mais pourquoi le taire ? Dimanche dernier, à l'heure où certains se trouvaient à quelques milliers de kilomètres de là, et où d'autres auraient préféré région plus clémente météorologiquement parlant, nous fûmes à Saint-Flour.

Saint-Flour, petite ville charmante et humide du Cantal presque profond, est en ligne droite au sud de Clermont-Ferrand, avant Montpellier, avant Millau, perdue dans les hauteurs des plateaux de la région. Ce qui explique pourquoi on doit ne pas s'y arrêter. Et pourtant le Cantal est peu peuplé, la ville doit malgré tout être un centre d'attraction car elle est suffisamment loin des pôles régionaux voisins : Clermont, Aurillac, Millau sont chacun à plus d'une heure de route. Saint-Flour illustre le paradoxe des centres perdus.

L'embêtant de Saint-Flour, c'est que la ville est coupée en deux, un morceau au sommet de la colline et un autre au pied ; son avantage, c'est qu'on y mange du tripoux, même si c'est dans des hôtels de campagne d'un autre temps. A part ça, une cathédrale, aux tours trop larges pour leur hauteur ; de belles bâtisses renaissance en pierre noire ; un bâtiment du tribunal d'instance qui comprend à la fois un cinéma, un local CGT, peut-être une salle des fêtes, que dis-je, possiblement une salle polyvalente. Splendeur et resserrement des petites villes. Quitte à y vivre, on trouvera choix déraisonnable de coiffeurs, indubitable caractéristique de la ville de classe sous-préfectorale. Saint-Flour des rêves, Saint-Flour des esprits, tu nous a fait tourner la tête, mais comme la bière locale à la châtaigne : mollement.

Depuis peu, la radio qui fournit le métro lyonnais en ambiance s'est pris de passion pour une chanson anglophone qu'il m'a fallu bien du temps pour reconnaître : celle qui fut reprise par Joe Dassin sous le titre, si ma mémoire est bonne, de La Marie-Jeanne. Vous comprendrez que je m'en tienne là, que j'en reste à mes souvenirs que je ne veux réactualiser. Cette chanson parle d'une femme, la Marie-Jeanne, qui est enceinte. La mélodie est douce-amère, mais ne manque pas de swing ; on ne comprend ce qui la rend si oppressante qu'une fois que la Marie-Jeanne finit par se jeter du pont de la Garonne.

Cette chanson figurait, je crois, sur une cassette que mon père s'était compilée et sur laquelle il avait écrit Année 1974. Cette cassette, nous l'écoutions chaque fois que nous rentrions, tard, de Saint-Amand-Montrond où nous allions voir, deux fois par mois, notre famille restée au Berry. Dans la nuit noire du bourbonnais, à l'arrière d'une BX blanche, cette phrase me frappait à chaque fois : la Marie-Jeanne s'est jetée du pont de la Garonne. C'était un soulagement quand, juste après, Michel Sardou suppliait qu'on ne l'appelât plus jamais France. (C'était un soulagement, ensuite, quand Michel Sardou arrêtait de hurler.)

J'avoue ne pas avoir prêté une grande attention aux paroles anglaises de la chanson originale. Tout juste notai-je, revenant très souvent, le mot bridge. Comme musique d'ambiance, voilà qui est audacieux, se dit celui qui attend, au bord du quai, que sa rame arrive à toute vitesse. Cela manque, à tout le moins, d'un petit peu de zaï zaï zaï zaï.

Cela faisait longtemps que l'idée nous trottait dans la tête, que nous en parlions sans nous voiler la face. Maintenant c'est chose faite. Lassitude et contentement mêlés nous y auront poussé.

Plus de 5000 disques, la dernière fois que je les ai comptés : bien des raretés, comme ces Introuvables d'Igor Markevitch, encore en vente il y a peu sur ebay à des sommes à trois chiffres. (On ne les trouve maintenant même plus nulle part, ni chez les disquaires, ni sur ebay, amazon ou arkivmusic. Nulle part.) Ou comme ce concert de Joseph Hoffman, à Carnegie Hall en 1938, que j'ai finalement trouvé après des années de recherche chez un petit disquaire de Soho à Londres ; ces Great pianists of the century, excellente série de doubles CD de Philips maintenant épuisée, qui s'arrache aujourd'hui à des prix indécents.

Pour l'essentiel, nos chers artistes nous auront accompagnés pendant une bonne dizaine d'années avant de tirer leur révérence pour aller flatter d'autres oreilles bienheureuses. De cette trentaine de Variations Goldberg, je ne garde qu'une version : celle de Murray Perahia, qui tutoie les anges. Même pas une de Glenn Gould. De ces sept intégrales des symphonies de Sibelius ne nous resteront que l'impeccable troisième de Kurt Sanderling et la deuxième de Bernstein (jeune). Foin des quantités, de ces redites verbeuses, de l'écrasant et vain surnombre, de ces 13 Cinquième symphonie que nous avons tant et tant écoutées. Et que dire pour la défense des symphonies de Beethoven ? De la centaine sur le mur, bientôt plus une seule ne sera plus là pour nous rappeler que le vieux sourd fut bel et bien, avec Bach, le compositeur le plus génial de l'histoire de la musique.

Adieu, cires révérées. Adieu, galettes chéries. Jeudi soir, nous nous séparerons et pourrons démonter le meuble ; le réorganiser. Car il sera vide, prêt à accueillir tous ces livres trop en vrac dans la bibliothèque qui lui fait face.

Vous l'aurez compris, Fabrice et moi avons vendu notre collection de disques.

Post scriptum du 2 avril 2012. J'avais aussi en tête un texte ou j'aurais défendu froidement mon vote pour Nicolas Sarkozy. Sérieusement, vous auriez cru Fabrice capable de se séparer de sa chère Fonderie d'acier (Mossolov) ou du Fragment de l’Apocalypse (Liadov) ?

Square Conchon-Quinette ;

Rue des Quatre Chapeaux ;

Passerelle de la Grange-aux-Belles ;

Rue des Gras ;

Rue de la Brèche-aux-Loups ;

Montée des Carmes Déchaussées ;

Rue Tiquetonne ;

Rue des Sept Arpents ;

Pont des Trois Pierrots ;

Rue des Filles du Calvaire ;

Rue de la Petite Truanderie ;

Quai Malaquais ;

Rue des Fossés Louis VIII ;

Rue du Bât-d'Argent ;

Rue Moyenne ;

Boulevard de Bonne-Nouvelle.

Certains mails envoyés dans la deuxième moitié de l'année 2011, lorsque j'étais quatre jours par semaine à Bruxelles, m'ont paru pouvoir figurer sur ce blog. Avec quelques coupes et modifications (les bières belges m'ayant parfois fait écrire une ou deux bêtises...), voici le premier, où il était question de l'écrivain Emmanuel Carrère.

Le personnage : la cinquantaine, né en 1957, bobo du XVI^e à Paris, jeune critique de cinéma puis romancier, vivant de ses relations amoureuses  en ayant rarement le meilleur rôle (il en parle dans tous ses romans les plus récents), déteste que son amie du moment dise je vis sur Paris ou je pose mes congés parce que ça trahit sa classe moyenne en plus d'être incorrect. L'homme est peu plaisant par bien des points. Fils d'Hélène Carrère d'Encausse, secrétaire perpétuel de l'Académie française et l'une des spécialistes internationalement reconnues de l'URSS. Jeunesse dorée dans Paris, classe préparatoire au lycée Janson de Sailly, aucune préoccupation financière grâce à Papa et Maman. Une dizaine de romans ou récits à son actif, deux biographies : l'une, sur le cinéaste Werner Herzog, l'autre sur l'auteur Philip K. Dick, toutes deux écrites dans sa vingtaine. Je ne les ai pas lues. Comme souvent quand un auteur plaît, on en lit le plus possible pour saisir le phénomène dans sa globalité. Je distingue deux périodes dans l’œuvre de Carrère (pour l'instant), disons pour faire simple la jeunesse et l'âge mur.

Bravoure (1984). Carrère romance l'histoire de l'accouchement du Frankenstein de Mary Shelley, terriblement romantique. Mary, jeune fille de 19 ans un peu perdue dans la coterie romantique de Byron et Shelley sur les bords du lac Léman, un soir d'été, relève le défi d'une soirée arrosée : écrire ce qui deviendra son chef d’œuvre et un succès mondial, éclipsant même la célébrité de son mari (sauf peut-être en Angleterre, ou la poésie romantique de Percy Shelley est aussi célèbre que celle de Byron, Keats ou Wordsworth). Le genre : roman historique, avec vampires et créatures morbides derrière les placards. Mon avis : un roman de jeunesse un peu épais, avec quelques passages héroïques sur le médecin de Byron, véritable héros du livre (ce serait lui qui aurait écrit le Frankenstein).

La Moustache (1986). Un type se réveille un matin et rase sa moustache, mais tout le monde croit qu'il l'a toujours. J'avais vu le film qui m'avait bien plu. Le genre : quotidien fantastique. Mon avis : nouvelle burlesque, légère, qui questionne les faux-semblants et notre perception de la confiance dans les rapports humains.

Hors d'atteinte ? (1988). Une professeur de collège se met à jouer au casino. Le genre : drame de la petite bourgeoisie à la Chabrol. Mon avis : l'histoire est d'une banalité crasse, et pourtant on entre dans la tête de cette pauvre dame comme on relirait quatre Tintin à l'affilée, le récit glisse tout seul. On le reprendrait avec le plaisir intact de la première fois.

Assurément, les romans de la maturité constituent le meilleur de Carrère. Ses tropismes s'affirment, à savoir : un goût pour le fait divers, la famille, la Russie, parler de lui, de sa vie, de ses conquêtes, des relations de couple en général.

La Classe de neige (1995). Court récit décrivant une classe de neige, avec progression dans l'horreur au fur et à mesure qu'on avance dans la découverte de qui est le père du petit garçon héros du récit. Le genre : fait divers glaçant. Mon avis : cette nouvelle est parfaitement équilibrée, sa construction est maîtrisée comme les films d'Hitchcock les plus classiques. Mais lisez un Astérix juste après sinon le cauchemar est assuré.

L'adversaire (2000). la vie et l’œuvre finale de Jean-Claude Romand, qui a tué toute sa famille avant de vouloir se suicider. Manque de pot pour lui, il a survécu à ses horribles crimes. Il est aujourd'hui derrière les barreaux, et Carrère l'a rencontré pour écrire son histoire. De ce personnage odieux et injustifiable Carrère parvient à faire une sorte d'aventurier des temps modernes. Le genre : fait divers plus glaçant encore que celui qui a nourri le livre précédent. Mon avis : le danger du bon romancier est qu'il fait parvenir ses lecteurs à l'empathie avec les ordures.

Un roman russe (2007). Au prétexte d'un film documentaire sur un bled paumé en Sibérie, Carrère part enquêter sur le secret de famille numéro 1 : le cas de son grand-père maternelle qui a eu une conduite peu honorable pendant la seconde guerre mondiale. Le genre : voyage au fond des abîmes familiaux. Mon avis : énorme introspection, grande histoire d'une famille à notre époque. Ce livre vaut en essence Le premier jour du reste de ta vie, le film de Bezançon : il pourrait être l'histoire de votre famille.

D'autres vies que la mienne (2009). Des gens banals ont demandé à Carrère d'écrire le récit de leur vie. Le genre : fresque contemporaine du quotidien de français moyens et extraordinaires, des gens très attachants, que l'on pourrait connaître. Mon avis : cet avocat spécialisé dans le surendettement, je suis pas près de l'oublier. Ce livre est très émouvant humainement parlant, il crie à toutes les pages pourquoi la vie vaut d'être vécue.

Limonov (2011). Le meilleur Carrère jusque là ? C'est une bombe. Edouard Limonov, né pendant la seconde guerre mondiale, est haut en couleur, romanesque par tous les pores de sa peau. Poète dans sa jeunesse, terroriste révolté sous Brejnev, écrivain idole de l'underground soviétique dans les années 80, militant extrémiste puis anti-Poutine de nos jours, Limonov a tout fait. Il a vécu aux quatre coins du monde, rencontré les grands, participé à la guerre de Yougoslavie, fréquenté les prisons russes, voulu sans aller bien loin (parce qu'il est avant tout un raté...) prendre le pouvoir en Russie. Son histoire tient de l'épopée, et pourtant ainsi qu'il en convient lui même, quelle vie de merde ! Carrère connaissait bien le personnage, rencontré dans les années 80 et ces dernières années. Le genre : vie et destin d'un loser russe, de 1945 à nos jours. Mon avis : époustouflant. On s'attache encore au personnage plus que de raison, quand rien de sa vie au premier abord ne paraît devoir retenir l'attention.

Le charme d'Emmanuel Carrère tient à plusieurs choses. Une constatation, déjà : hormis son milieu plutôt littéraire, peu ou prou dans une vingtaine d'années nos vies à tous devraient être assez proches de la sienne actuellement. Sur un strict plan littéraire, Carrère est un conteur. Avant tout, dans chacun de ses livres il vous raconte une histoire. Pas de chichi dans son écriture : elle n'est pas affutée comme celle de Simenon ou d'Echenoz ; Carrère n'est pas un styliste comme Dantzig ou Barnes ; non, tout est simple et franc. Son parler est familier (Les mots bite et chatte reviennent souvent sous sa plume...mais pas seulement) mais pourtant il n'est jamais vulgaire. Sans sophistication particulière, les choses sont dites telles qu'elles sont. Le tour de force de ses romans de la deuxième période, c'est qu'en même temps que court la narration, Carrère nous raconte sa vie qui s'imbrique naturellement dans le récit sans que ça paraisse ennuyeux (alors qu'elle n'a en elle-même aucun intérêt). Cela fait écho à ce qui advient aux personnages de ses livres, et renvoie à nos propres vies. Tous les doutes de cet être humain pas très sympa mais avec qui on se découvre une proximité au détour d'une pensée, d'un acte anodin, répondent à l'histoire qu'il raconte. Carrère est l'un des grands auteurs français de sa génération.

Inhibé, je suis inhibé comme Kevin oubliant son prénom devant les parents de Manon. Sa mère a repassé son plus beau T-shirt, son appareil dentaire brille comme les chromes d'une clio kittée, il sent bon le biactol et l'after-shave. Il s'est préparé, il a recherché sur internet, il sait différencier les couverts à poisson, il appellera l'archevêque Monseigneur, il ne cherchera pas à s'asseoir à la gauche du sous-préfet. (Il a été déçu, mais pas surpris, d'apprendre qu'on pouvait avoir à sa table des archevêques et des sous-préfets, quand ses propres parents n'en invitent jamais.) Dylan l'a aidé à répéter : Bonjour Monsieur ; mes hommages Madame.

Il est fin prêt quand la porte s'ouvre. Un gros monsieur à moustache lui sourit, une dame joviale à ses côtés porte un tablier à fleurs et derrière eux Manon l'encourage du regard. Mais Kevin ne dit rien. Vous devez être le Kevin. Et Kevin ne dit rien. Vous avez trouvé facilement ? Et Kevin ne dit rien. Chéri, fait donc entrer Kevin. Kevin entre mais ne dit rien. Oubliées les formules de politesse, évaporés les couverts à poisson : Kevin ne se souvient plus que des interdits. Vous ne parlerez pas de religion, vous ne parlerez pas de politique, vous ne parlerez pas de sexe. La religion, la politique, ça ne lui serait pas venu spontanément, mais à dix-huit ans, hors du sexe, que dire ? Alors Kevin se tait, et Manon rit bêtement, et ses parents se resservent du vin.

Inhibé, vous dis-je. Je ne peux tout de même plus parler de sexe, j'ai passé l'âge. Côté cuisine, il est trop tard, peut-être, pour avouer que je n'aime pas l'agneau. Je sais reconnaître les couverts à poisson mais je ne m'en vante pas. Le préfet de département passe avant le préfet de région hors de son propre département, mais le lecteur le sait s'il a lu le Gandouin.

Que reste-t-il à écrire ? Que Belle-maman, désormais, lit ce blog.

Le célèbre Concerto pour la main gauche de Maurice Ravel est l'archétype d'un genre d’œuvre pour piano, la pièce pour la main gauche. On ne sait pas toujours qu'il est écrit pour cette seule main. Commandé par le pianiste Paul Wittgenstein, qui avait perdu son bras droit au cours de la première guerre mondiale, le morceau est extraordinaire et finalement peu connu en comparaison des autres tubes de Ravel (Boléro, la Valse). Difficile, mais pas plus que les grands concertos du répertoire pour un pianiste professionnel, il fait pleinement l'illusion que deux mains sont en train de jouer (d'ailleurs, vous ne vous en rendez pas compte si on ne vous le dit pas). La musique est très sarcastique, d'un humour noir féroce ; Ravel l'a écrite en souvenir de la première guerre mondiale (en pensant sûrement aussi à Wittgenstein) : la pauvre main gauche essaie de lutter, seule contre un orchestre de cent musiciens pendant un gros quart d'heure, comme un soldat sous les obus. On entend des échos de jazz et des mélodies très belles dans tous les passages solo du piano, qui essaient de surnager et de s'élever, de rêver un instant, mais le soliste, après les dernier éclats de la dernière cadence, se fait finalement engloutir par l'orchestre dans un pouet final dont Ravel a le secret.

Dans nos pays d'Europe, la partie de musique pour clavier jouée à la main gauche est destinée à être un soutien à celle jouée à la main droite : accords, lignes de basses, accompagnement qui se répète. Il n'y a peut-être que dans les musiques très contrapuntiques, comme celle de Bach, où la main gauche doit jouer presque autant que la droite. Cela reste toutefois l'exception. Avec l'essor du piano au XIX^e siècle (lié à l'invention du double échappement par Érard et à celle du récital par Franz Liszt, mais c'est une autre histoire) commencent à fleurir des œuvres pour une seule main. La main droite a usuellement le beau rôle, celui de la mélodie, celui de la dextérité (dextre : la droite), de la virtuosité, qui est beaucoup moins présente à la main gauche. Outre de faire travailler plus une main à laquelle on confie moins habituellement, les morceaux pour la main gauche seule relèvent souvent le défi de faire sonner tout le clavier. Multiplier les sauts de la main, utiliser au mieux les pédales du piano (en jouant sur le maintien de certaines résonances), confier la mélodie principale au pouce et la réalisation des accords et des lignes secondaires aux quatre autres doigts sont parmi les outils des compositeurs pour ce genre particulier.

Un spécialiste de ce type d'œuvre était le pianiste et compositeur d'origine polonaise Léopold Godowski. Il en a laissé des dizaines, parmi lesquelles certaines des 53 Études d'après les études de Chopin. Godowski trouvait les études de Chopin insuffisamment difficiles, alors il en a complexifié certaines, en multipliant les lignes mélodiques, en ajoutant des notes de partout. Il a voulut en adapter d'autres, les réécrire pour la seule main gauche... en gardant souvent toutes les notes de la version à deux mains. Le résultat est assez particulier, mais bluffant quand le pianiste est doué et que l'on connaît les morceaux originaux de Chopin. Il y a peu, je suis tombé sur une des œuvres pour la main gauche du même Godowski, un pot pourri de valses de Strauss issues de l'opérette le Baron Tsigane. Ce morceau est réputé être parmi les plus injouables de ce compositeur, et après des années de recherche sur internet et dans les bacs de disquaires, je pensais qu'il n'en existait pas d'enregistrement. Tout comme le concerto de Ravel, à moins de le savoir, personne ne peut se douter que l'artiste n'utilise qu'une seule main pour jouer cela tant la musique est ébouriffante et surchargée. L'américain Leon Fleisher, qui a souffert jusqu'à récemment d'une dystonie le privant de sa main droite, s'en sort avec les honneurs. Je pense que je ne suis pas prêt de voir un jour ce morceau au programme d'un récital, à moins que le talentueux et charmant Nicholas McCarthy (actuellement un des seuls pianistes professionnels n'ayant que son bras gauche) ne le mette à son répertoire ?